Sie starb in der Nacht, in der sie Henrys Buch las, an seiner Brutalität.
"Ich bin das nicht, ich bin das nicht worüber er schreibt. Es ist eine Verzerrung. Er sagt, in lebe in Verblendung. Aber er tut es, er ist es, der mich nicht sieht, der die anderen nicht sieht, wie ich bin, wie sie sind, er macht alles abscheulich."

Der Leidenschaft zum Trotz, die Henry und June so oft beschrieben haben, glaube ich nicht, dass sie sich jemals wirklich gefunden, dass sie sich einander hingegeben, einander erkannt haben.

"June isst und trinkt Symbole. Henry hat keine Verwendung für Symbole. Er isst Brot, nicht Hostien"
(Anaïs Nin)

June und ich suchen, woran Henry nicht zu glauben vermag.